POESIA

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Senilità

Nel chiarore stagnante
dell’alba nascente,
si frantuma uno sguardo,
posandosi piano
sulla barba da fare,
tra le rughe del viso
non vuol più indugiare.
E’ ispido il pelo del vecchio,
e ispido è il giorno che viene,
tra noia, ricordi e torpore
risplende una fiamma che muore.

L’inverno è tornato,
l’estate ormai persa
riporta il pensare
a quello che è stato:
passato.

Quel viso specchiato
ormai sa che una vita,
trascorsa a sperare,
conduce soltanto
ad un fitto mistero:
e il sogno del Nulla,
allora lo culla.

E’ il Nulla che rade
quel pelo canuto,
e il Nulla accompagna
la mano tremante
che beve il caffè.

Immagini antiche,
ridicoli sforzi
per farle tornare
a vibrare nel parco,
e musica, musica,
nel sole la siesta,

il violino gitano
del tempo che resta,
di un’aria struggente
riempie la testa.

Passata la festa del mondo,
non c’è che tempesta,
tempesta, tempesta...